Arrivo a mezzanotte sul Delaware: Cronache dei Vampiri di Torresdale Vol. 4 (Parte 2)

Arrivo a mezzanotte sul Delaware: Cronache dei Vampiri di Torresdale Vol. 4 – Parte 2

CAPITOLO 5: La caccia sulla riva

L’aria lungo la riva del Delaware era gelida, densa di un odore umido e sulfureo che si attaccava alla gola. Duke apriva la strada, con una lanterna di ottone nella mano sinistra e il revolver nella destra. Il dottor Clark lo seguiva a ruota, con un paletto di legno con la punta d’argento estratto dal suo kit medico, gli occhi che scrutavano la fitta parete di salici piangenti che si agitavano nella brezza del fiume. “La marea sta salendo”, sussurrò Clark, il suo respiro visibile alla luce della lanterna. “Se quei tunnel si trovano sotto il livello dell’acqua, dovremo guadare nel fango gelido”. “A Macalister non importa del freddo, Gerald”, borbottò Duke, seguendo con lo sguardo una serie di insolite impronte trascinate nel limo in riva al fiume. “Guarda qui”.

 

Duke abbassò la lanterna. Le impronte erano fresche. Iniziavano dalla riva fangosa dove era stato ritrovato l’arco di Clara, ma non conducevano all’hotel. Dirigevano direttamente verso una struttura in pietra crollata, seminascosta da rovi rigogliosi e legni marci, le vecchie ghiacciaie di Risdon. La pietra era nera di muschio scuro, simile a una tomba che si ergeva dalla riva del fiume. Una pesante porta di ferro arrugginita pendeva dai cardini, aprendo un abisso spalancato di oscurità assoluta. “È questa”, disse Duke, controllando i cilindri del suo revolver. “L’aria che esce da lì ha l’odore di una tomba aperta”.

Prima che Clark potesse rispondere, un basso fruscio echeggiò dalle profondità dell’apertura in pietra. Non era il rumore di topi che correvano o di mattoni che si spostavano. Era il distinto e ritmico trascinamento di pesanti gonne di seta contro la pietra bagnata. Duke alzò la lanterna, il suo fascio ambrato che fendeva la nebbia. Lentamente, una figura emerse dall’imboccatura sotterranea della ghiacciaia. Era Clara Pemberton. Ma l’innocente signora che era scesa dal battello a vapore la sera prima era completamente scomparsa.

Il suo magnifico abito blu era strappato e incrostato di fango del fiume, l’orlo strisciava pesantemente nella melma. I capelli le ricadevano in grovigli selvaggi sulle spalle. “Clara”, chiamò Duke, facendo un passo avanti, sebbene il suo istinto gli urlasse di rimanere fermo.

Quando lei alzò la testa, Clark emise un sussulto acuto e inorridito. La pelle di Clara era di un bianco pallido, come il marmo, completamente priva di vita. I suoi occhi, un tempo di un blu brillante e vivace, ora erano spalancati, vitrei e completamente neri dalla pupilla all’iride. Mentre apriva la bocca per parlare, la luce della lanterna catturò l’inconfondibile bagliore predatorio di zanne allungate e affilate come rasoi. “Mi ha detto che saresti venuto”, sussurrò Clara. La sua voce non apparteneva più a una ricca ragazza di città; aveva una risonanza vuota e duplice che echeggiava terribilmente contro le pareti di pietra. “Ti manda i suoi saluti dalle profondità”.

Duke non abbassò la rivoltella, ma il cuore gli si strinse mentre guardava negli occhi vitrei e neri come la pece di Clara. “Gerald, guarda il suo collo. È completamente trasformata o c’è ancora tempo?”. Il dottor Clark si fece avanti, la sua lanterna medica proiettava una luce cruda sul pallido volto di Clara. Notò il battito frenetico nella sua gola e il leggero tremore nelle sue mani. “Il veleno non si è ancora completamente legato al suo midollo, Duke! Il suo cuore batte ancora, a malapena. Se riuscissimo a riportarla al mio laboratorio a Holmesburg

e a somministrarle la soluzione di nitrito, potremmo debellare l’infezione. Ma dobbiamo spezzare la presa psichica di Macalister su di lei ora.” “Signor Casey”, gemette Clara, la sua voce improvvisamente incrinata. Per una frazione di secondo, la terrificante e vuota risonanza svanì, e la voce spaventata della giovane ragazza Pemberton si fece strada. «Brucia, per favore, fate smettere le ombre di sussurrare.» Si lanciò in avanti, spinta da un improvviso e violento spasmo di sete. Duke schivò il suo attacco, afferrandola per il rischio. La sua forza fisica era terrificante per una ragazza della sua stazza, le sue unghie graffiavano selvaggiamente il suo cappotto di cuoio.

«Tienila ferma, Gerald!» urlò Duke, trascinandola verso il terreno umido. Clark estrasse rapidamente una cinghia di cuoio e una bottiglia di sali aromatici dalla sua borsa, cercando di immobilizzarla senza causare danni permanenti al suo fragile corpo. «Una toccante dimostrazione di medicina mortale» una voce fredda e aristocratica echeggiò dall’oscurità spalancata della porta della ghiacciaia. «Ma temo che i piccoli rimedi del dottor Clark siano del tutto inutili contro la mia stirpe». La nebbia si diradò mentre Charles Macslister usciva dal covo sotterraneo. Aveva un aspetto immacolato, completamente illeso dall’incendio che Duke credeva lo avesse ucciso a Eden Hall.

Indossava un cappotto di lana fresco, il bastone da passeggio tamburellava ritmicamente sulle pietre bagnate. I suoi occhi brillavano di una luce cremisi selvaggia che dominava l’oscurità. «Avresti dovuto rimanere a Holmesburg, signor Casey», sussurrò Macalister, alzando la mano. All’istante Clara smise di lottare e crollò in un sonno catatonico sul fango, la mente completamente soggiogata dalla presenza del suo padrone. «Hai bruciato il mio santuario a Eden Hall. Mi hai costretta a nidificare nel fango gelido della cantina di John Risdon come un comune roditore. Credevi davvero che poche assi del pavimento crollate potessero distruggere un re?».

Duke si alzò lentamente, frapponendosi tra il vampiro e la ragazza priva di sensi. Lasciò cadere la rivoltella al suo fianco, sapendo che il piombo non significava nulla per il mostro, e infilò la mano nel cappotto stringendo il paletto di frassino con la punta d’argento. «Non mi interessano i tuoi titoli, Macalister», ringhiò Duke, incrociando lo sguardo con la bestia. «Sei un parassita che si nutre degli indifesi. La prima volta ho mancato il tuo cuore. Non lo mancherò stasera.» Macalister rise con una risata aspra e risonante che fece disperdere gli uccelli nidificanti nel cielo notturno nebbioso. «Allora, mettiamoci d’accordo, detective. Proprio qui, sulle rive del Delaware». 

Si lanciò con una velocità innaturale e fulminea. L’estremità argentata del suo bastone fendeva

la nebbia, puntando dritto alla gola di Duke. Ma Duke non schivò. Rimase immobile, si puntò gli stivali e estrasse da sotto il cappotto una pesante rete a maglie strette. Non era una rete comune; le corde erano trattate con uno spesso e appiccicoso strato di resina d’aglio e intrecciate con un sottile filo d’argento. Duke scagliò la rete direttamente contro il vampiro. Mentre la rete argentata

si avvolgeva intorno al viso e alle spalle di Macalister, il mostro emise un urlo nauseabondo e straziante. Nel momento in cui le corde trattate toccarono la sua carne, iniziarono a sibilare e a fumare, bruciandogli profonde cicatrici carbonizzate sul viso aristocratico. Macalister crollò in ginocchio, graffiando freneticamente la trama argentata in fiamme, la sua presa ipnotica completamente spezzata dall’intenso dolore.

“Ora Gerald!” Duke urlò, usando il suo peso corporeo per immobilizzare il mostro che si dimenava contro le umide fondamenta di pietra della ghiacciaia: “Tenetelo giù!”

Dietro di loro, il dottor Clark era già in ginocchio accanto a Clara. Il suo respiro era pericolosamente irregolare, la sua pelle stava assumendo una tonalità bluastra e livida mentre la presa psichica del vampiro si spezzava. Clark aprì la sua borsa medica, le mani ferme nonostante i grugniti caotici e le imprecazioni che echeggiavano dalla rete. Estrasse una lunga siringa d’argento piena della sua soluzione di nitrato specializzata, un composto formulato nel suo laboratorio di Holmesburg per contrastare le proprietà necrotiche del veleno del vampiro. “Resti con me, signorina Pemberton”, mormorò Clark, premendo il pollice contro la giugulare per localizzare il debole battito prima di infilare l’ago nel suo braccio. “Combatti la letargia, mantieni il cuore in funzione”.

Improvvisamente, il forte rumore di un fucile a doppia canna echeggiò tra i salici piangenti. John Risdon uscì dalla boscaglia nebbiosa, le mani che tremavano violentemente mentre puntava l’arma direttamente alla schiena di Duke. Il suo viso era imperlato di sudore, gli occhi che saettavano freneticamente tra il milionario in fiamme e contorto sotto la rete e il sangue sul terreno. “Lascialo andare, Casey!” gridò Risdon, la voce rotta dal terrore. “Non capisci! Se muore qui, i suoi eredi risaliranno alla sua scomparsa direttamente al mio resort. Mi impiccheranno, non posso permettere che tu mi rovini la vita.” Duke non si mosse. Tenne lo stivale premuto contro Macalister, girando lentamente la testa per guardare Risdon. “Premi quel grilletto, John, e ti ritroverai solo al buio con un fantasma molto arrabbiato e affamato, che sa esattamente quanto vali. Abbassa il fucile.”

Clara emise un improvviso e violento sussulto, il corpo inarcato dal terreno fangoso mentre la soluzione di nitrato del Dottor Clark le scorreva nelle vene. L’oscurità profonda delle sue pupille iniziò a svanire, dissolvendosi nel suo naturale e vivace blu. Le zanne allungate si ritrassero nelle gengive con un clic raccapricciante, e la sua pelle si arrossò per l’improvviso ritorno di sangue caldo e vivo. “Gerald, sta funzionando”, mormorò Duke, senza mai distogliere lo sguardo dalle due canne del fucile di John Risdon. “Tienila stabile.” Da sotto la rete argentata fumante, Macalister colse l’attimo di distrazione. Rendendosi conto che il suo asservimento psichico su Clara era spezzato, il vampiro incanalò la sua malizia rimanente in una grezza e localizzata esplosione di forza telecinetica. Un’improvvisa e innaturale raffica di vento si abbatté sul fiume Delaware, scagliando un’onda accecante che congelò fango e ghiaia fluviale direttamente in faccia a Duke.

Duke sibilò, alzando le braccia per proteggersi gli occhi. Sotto il suo stivale, Macalister si contorceva violentemente, le corde trattate con aglio gli laceravano la carne mentre cercava di liberare il braccio destro dalla trama argentata. “Ho detto di lasciarlo andare”, urlò Riddon, il vento ululante che faceva vibrare il suo fucile. Duke si asciugò l’acqua fangosa del fiume dagli occhi e fece un passo indietro, allontanandosi deliberatamente dal vampiro che si dimenava, dirigendosi dritto verso la canna del fucile di Riddon. Si fermò quando le fredde canne di ferro furono a meno di un centimetro dal suo petto.

“Avanti, John. Premi il grilletto”, gridò Duke, la sua voce che squarciava il fragore del vento. «Ma guarda il tuo investimento sotto quella rete. Sta bruciando. Sta sanguinando. Il milionario che cerchi di proteggere è un cadavere putrefatto che si nutre degli stessi ospiti che pagano per le tue stanze. Credi che l’élite ti impiccherà se scompare? Se la città scopre che gestivi un mattatoio per Charles Macalister, non arriverai nemmeno al processo. La folla ti impiccherà sul tuo stesso molo.» Gli occhi di Risdon saettarono oltre la spalla di Duke. Osservò con assoluto orrore il volto carbonizzato e pieno di vesciche di Macalister che ringhiava attraverso le corde, la facciata da altolocato del mostro completamente frantumata in una bestia bavosa e assetata di sangue. Le mani dell’albergatore iniziarono a tremare così violentemente che le canne del fucile sbattevano contro i bottoni del cappotto di Duke.

“Lui, lui non è un uomo”, sussurrò Risdon, la mente che finalmente cedeva alla realtà del soprannaturale. “No, non è un uomo”, ringhiò Duke, allungando la mano e strappando con calma il fucile dalle mani paralizzate di Risdon. “Ora portate la ragazza Pemberton al riparo dal vento”. Io e Gerald abbiamo un vampiro da uccidere.

Con la sicura del fucile di John Risdon in mano, Duke si voltò verso il muro della ghiacciaia. Ma il momentaneo stallo era costato caro. Macalister aveva usato quei fugaci secondi per squarciare completamente la trama argentata. Lasciando fili del suo cappotto di lana bruciato e carne annerita attaccati alle corde profumate d’aglio, il vampiro si era liberato. Duke si imbracciò il fucile e sparò. Lo sparo rimbombò tra i salici piangenti, una raffica di pallini si conficcò nella schiena di Macalister, l’impatto fece barcollare il mostro, facendolo urlare di rabbia, ma non lo fermò. Invece di voltarsi per combattere, Macalister balzò sul bordo della riva del fiume.

“Non è la fine, signor Casey!” echeggiò la sua voce, umida e distorta dalle bruciature argentate sulla gola. “Non puoi fermare la marea.” Con un tuffo terrificante e fluido, Macalister si gettò dalla sporgenza fangosa e si tuffò nelle acque gelide, nere come la pece, del fiume Delaware. Duke corse verso la riva, i suoi stivali schizzavano nella marea crescente mentre puntava il fascio di luce della lanterna sull’acqua vorticosa.

Il fiume era selvaggio, denso di schiuma e avvolto da una fitta nebbia. Per una frazione di secondo, una mano pallida e sfregiata emerse a una cinquantina di metri dalla riva, trascinata dalla corrente impetuosa verso i canali profondi del fiume, prima di scomparire completamente sotto le onde scure. “Duke, aiutami a tirarla su!” Il dottor Clark urlò dal sentiero della ghiacciaia. Duke imprecò sottovoce, abbassando la pistola. Sapeva che era inutile inseguire una creatura che non aveva bisogno di respirare in un fiume a mezzanotte.

Voltò le spalle al Delaware e corse al fianco di Clark, aiutando il dottore a sollevare tra le braccia una debole ma pienamente umana Carla Pemberton. Risdon rimase immobile sullo sfondo, con lo sguardo perso nel vuoto, fissando la rete distrutta e le acque del fiume che si innalzavano. “Dobbiamo arrivare al numero 8100 di Frankford Avenue”, disse Clark, controllandole il polso regolare. “Ce la farà, Duke. L’infezione è completamente debellata”.

“Bene”, mormorò Duke, guardando un’ultima volta le acque nere che inghiottivano la riva del fiume. “Perché quando Macalister arriverà a riva, cercherà sangue. E noi dovremo essere pronti”.

The air along the Delaware waterline was freezing, thick with damp, sulphurous stench that clung to the throat. Duke led the way, a brass lantern in his left hand and his revolver in his right. Dr. Clark followed close behind, a silver tip wooden stake pulled from his medical kit, his eyes scanning the dense wall of weeping willows that thrashed in the river breeze. “The tide is coming in”, Clark whispered, his breath visible in the lantern light. “If those tunnels sit below the waterline, we’ll be wading through freezing mud”. Macalister doesn’t care about the cold, Gerald.” Duke muttered his eyes tracking a set of unusual, dragging footprints in the riverside silt. “Look here”.  

Duke lowered the lantern. The prints were fresh. They began at the muddy shoreline where Clara’s bow had been found, but they didn’t lead to the hotel. They tracked directly towards a collapsed stone structure half hidden by overgrown 

briars and rotten driftwood, the old Risdon ice houses. The stone was black with dark moss, looking like a tomb rising from the riverbank. A heavy rusted iron door hung off its hinges, leading into a yawning chasm of absolute blackness. “This is it”, Duke said, checking the cylinders of his revolver. “The air coming out of there smells like an open grave”. Before Clark could 

respond, a low scraping sound echoed from the depths of the stone opening. It wasn’t the sound of scurrying rats, or shifting brickwork. It was the distinct, rhythmic dragging of heavy silk skirts against wet stone. Duke raised the lantern high, its amber beam cutting through the fog. Slowly a figure emerged from the subterranean mouth of the icehouse lair. It was Clara Pemberton. But the innocent lady who had stepped off the steamboat the night before was entirely gone. Her magnificent blue dress was torn and caked with river filth, the hem dragging heavily through the mud. Her hair fell in wild tangles around her shoulders. “Clara”, Duke called out, stepping forward, though his instincts screamed at him to hold his ground. 

When she lifted her head, Clark let out a sharp, horrified gasp. Clara’s skin was a pale, marble white, completely devoid of life. Her eyes once a bright lively blue, were now wide, glassy, and completely black from pupil to iris. As she opened her mouth to speak, the lantern light caught the unmistakable, predatory gleam of elongated, razor sharp fangs. He told me you would come, Clara whispered. Her voice no longer belonged to a wealthy city girl; it carried a hollow, dual resonance that echoed terribly against the stone walls. “He sends his regards from the deep”. 

Duke didn’t lower his revolver, but his heart sank as he looked into Clara’s glassy, pitched black eyes. “Gerald, look at her neck. Is she completely turned, or is there still time?”. Dr. Clark stepped forward, his medical lantern casting a harsh glow over Clara’s pale features. He noticed the frantic pulsing in her throat and the slight tremor in her hands. “The venom hasn’t fully bonded with her marrow yet, Duke! Her heart is still beating, barely. If we could get her back to my lab in Holmesburg  and administer the nitrite solution, we can purge the infection.

But we have to break Macalister’s psychic hold on her now.” “Mr Casey”, Clara whimpered, her voice suddenly fracturing. For a split second, the terrifying, hollow resonance faded, and the frightened voice of the young Pemberton girl broke through. “It burns, please, make the shadows stop  whispering.” She lunged forward, driven by a sudden, violent spasm of thirst. Duke sidestepped her attack, catching her by the risks. Her physical strength was terrifying for a girl her size, her fingernails clawing wildly at his leather coat.

“Hold her, Gerald!” Duke shouted, wrestling her towards the damp ground. Clark quickly retreaved a leather restraint and a bottle of smelling  salts from his bag, trying to pin her down without causing permanent harm to her fragile body. “A touching display of mortal medicine’” a cold, aristocratic voice echoed from the yawning blackeness of the icehouse door. “ But I’m afraid that Doctor Clark’s little remedies are quite useless against my bloodline.” The fog parted as Charles Macslister stepped out of the subterranean lair. He looked immaculate, entirely untouched by the fire that Duke thought had claimed him at Eden Hall. 

He wore a fresh wool frock coat, his walking stick tapped rhythmically against the wet stones. His eyes glowed with a feral, crimson brilliance that commanded the dark. “ You should of stayed in Holmesburg, Mr Casey”, Macalister purred, raising his  hand. Instantly Clara stopped fighting and collapsed into a catatonic sleep on the mud, her mind completely subjugated by her master’s presence.

“You burned my sanctuary at Eden Hall. You forced me to nest in the freezing muck of John Risdon’s cellar like a common rodent. Did you truly believe that a few collapsing floorboards could destroy a king”. Duke stood up slowly,  stepping between the vampire and the unconscious girl. He let his revolver drop to his side, knowing that lead meant nothing to the monster, and slipped his hand into his coat gripping the silver tip ash stake. “I don’t care about your titles, Macalister.” Duke growled,locking eyes with the beast. “You’re a parasite feeding on the helpless. I missed your heart the first  time. I won’t miss it tonight. Macalister laughed a harsh, echoing sound that caused the nesting riverbirds to scatter into the foggy night sky. “Then let us settle our accounts, detective. Right here on the banks of the Delaware”. 

The Trap Springer Macalister lunged with unnatural, blurring speed. The silver end of his cane whipped  through the fog, aiming directly for Duke’s throat. But Duke didn’t dodge. He stood his ground, braced his boots, and pulled a heavy, tightly woven net from beneath his coat. It wasn’t a standard net; the ropes were treated with a thick, sticky coating of garlic resin and laced with fine, braided silver wire. Duke hurled the net directly into the vampire’s path. As the silver mesh  draped over Macalister’s face and shoulders, the monster let out a sickening, agonizing shriek. The moment the treated ropes touched his flesh, they began to hiss and smoke, burning deep, charred lines into his aristocratic face. Macalister collapsed to his knees, clawing frantically at the burning silver weave, his hypnotic hold completely shattered by the intense pain. 

“Now Gerald!” Duke yelled, using his body weight to pin the thrashing monster against the damp stone foundation of the icehouse, “Keep him down!”  Behind them Dr. Clark was already on his knees beside Clara. Her breathing was dangerously erratic, her skin turning a bruised shade of blue as the vampire’s psychic grip broke. Clark ripped open his medical bag, his hands steady despite the  chaotic grunts and curses echoing from the net. He drew a long silver syringe filled with his specialized nitrate solution, a compound formulated in his Holmesburg lab to counteract the necrotic properties of the vampire’s venom. “Stay with me Miss Pemberton,” Clark muttered, pressing his thumb against his jugular to locate, the faint fluttering pulse before plunging the  needle into her arm.” Fight the lethargy, Keep you heart beating”.

Suddenly the loud clack of a double barrel shotgun echoed through the weeping willows. John Risdon stepped out of the foggy tree line, his hands shaking violently as he leveled the gun directly at Duke’s back. His face was slick with sweat, his eyes darting frantically between the burning twisting  millionaire under the net and the blood on the ground. “Let him go, Casey!” Risdon cried out, his voice cracking with pure terror. “ You don’t understand! If he dies here, his estate will trace his disappearance straight to my resort. They’ll hang me, I can’t let you ruin my life.” Duke didn’t flinch. He kept his boot against Macalister, slowly turning his head to look at Risdon. “Pull that trigger John, and you’ll be left alone in the dark with a very angry, very hungry ghost, who knows exactly how much you cost. Lower the gun”.

Clara let out a sudden, violent gasp, her body arched off the muddy ground as Doctor Clark’s nitrate solution surged  through her veins. The pitch black darkness in her pupils began to recede, dissolving into her natural lively blue. The elongated fangs retracted into her gums with a sickening click, and her skinned flushed with the sudden return of warm, living blood. “Gerald, it’s working,” Duke muttered, his eyes never leaving the twin barrels of John Risdon’s shotgun. “Keep her stable.” From  beneath the smoking silver net, Macalister seized the moment of distraction. Recognizing that his psychic thrall over Clara was broken, the vampire channeled his remaining malice into a raw localized burst of telekinetic force. A sudden, unnatural gale of wind wiped off the Delaware River, throwing a blinding wave freezing mud and river gravel directly into Duke’s face. 

Duke hissed, throwing his arms up to protect his eyes. Beneath his boot, Macalister twisted violently, the garlic treated ropes tearing at his flesh as he began to wrench his right arm free from the silver weave. “I said let him up,” Riddon screamed, the howling wind rattling his shotgun. Duke whipped the muddy river water from his eyes and took a deliberate step away from the thrashing vampire, walking straight towards the mouth of Risdon’s gun. He stopped when the cold iron barrels were less then an inch away from his chest. “Go ahead, John. Pull the trigger,” Duke called out, his voice cutting through the roar of the wind.

“But look at your investment under that net. He’s burning. He’s bleeding. The millionaire your trying to protect is a rotten corpse that  feeds on the very guests who pay for your rooms. You think the elites will hang you if he disappears? If the city finds out you ran a slaughterhouse for Charles Macalister, you won’t even make it to the trial. The crowd will string you up on your own wharf.” Risdon’s eyes darted past Dukes shoulder. He watched in absolute horror as Macalister’s charred, blistered face snarled through  the ropes, the monsters high society facade completely shattered into a slathering, bloodthirsty beast. The hotelier’s hands began to shake so violently that the shotgun’s barrels rattled against Duke’s coat buttons. 

“He, he isn’t a man,”Risdon whispered, his mind finally snapping under the reality of the supernatural. “No he isn’t a man,” Duke growled, reaching out  and calmly wrestling the shotgun out of Risdon’s paralyzed grip. “Now get the Pemberton girl out of the wind.” Gerald and I have a vampire to kill”. 

Risdon’s shotgun safety in his grasp, Duke turned back to the icehouse wall. But the momentary standoff had cost them dearly. Macalister had used those fleeting seconds to rip completely through the silver weave. Leaving threads of his scorched wool coat and blackened flesh stuck to the garlic scented ropes, the vampire had torn himself free. Duke brought the shotgun to his shoulder and fired. The blast roared through the weeping willows, a hail of buckshot tearing into Macalister’s back, the impact staggering the monster, causing him to howl in rage, but it didn’t stop him. Instead of turning to fight, Macalister leaped to the edge of the riverbank. “This is not the end, Mr Casey!” his voice echoed, wet and distorted from the silver burns on his throat . “You cannot kill the tide”.

With a terrifying, fluid dive, Macalister threw himself off the muddy ledge and plunged into pitch,  black, freezing waters of the Delaware River. Duke ran to the edge, his boots splashing in the rising tide as he slammed the lantern beam across the swirling water. The river was wild, thick with foam and heavy fog. For a split second, a pale scarred hand broke the surface fifty yards out, riding the fast moving current down towards the deep channels of the river, before vanishing completely  beneath the dark waves. 

“Duke, help me get her up!” Dr. Clark shouted from the ice house path. He swore under his breath, lowering the gun. Duke knew it was useless to follow a creature that didn’t need to breathe into a midnight river. He turned his back on the Delaware and ran to Clark’s side, helping the Doctor lift a weak but fully human Carla Pemberton into his arms. Risdon stood frozen in the background, staring blankly into the ruined net and the rising waters of the river. “We need to get to 8100 Frankford Avenue,” Clark said, checking her steady pulse. ”She’s going to make it, Duke. The infection is completely dead”. 

“Good”, Duke muttered, looking back one last time at the black waters swallowing the riverbank. Because  when Macalister washes ashore, he’s going to be looking for blood. And we’ll need to be ready”.  

LEGGI ANCHE:

• Arrivo a mezzanotte sul Delaware: cronache dei vampiri di Torresdale Vol. 4 (Parte 1)
• LE SORELLE DABNEY: ELVIRA, MYRTLE E IL PRIGIONIERO NEL BARATTOLO DI CETRIOLI
• Mini-story horror: La roccia di Sally
• “Backrooms”: il film horror più atteso dell’anno finalmente in sala
• Ritorna la saga cult horror con “La Casa: Il Rogo del Male”